Unser Freund W. schreibt viel, aber gehört, meine ich, auch zu denen, die selten einen dicken Roman von vorne nach hinten lesen. Dagegen hat er das Verfahren, immer erst Mal den letzten Satz eines Buches zu lesen, und von dessen Qualität einiges schließen zu wollen.
Dieser hätte ihm, dem Theatermann, womöglich etwas gesagt:
"Ismahel überließ sich dem Schreiben, und während er das tat, begriff er noch etwas: dass der Zufall jeden Winkel der Welt beherrschte, alles, nur nicht die Kammern des menschlichen Herzens."
(Schnee, der auf Zedern fiel)
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Ansonsten war heute der Welttag des Buches, und man verkündet erschreckt, dass die Deutschen so wenig lesen: Nur 25 bis 40 Minuten am Tag. Bitte? Wenn da nicht Bild, Kicker und Playboy mitgemeint sind, dann halte ich das für mutmaßlich stark übertrieben.

läuft ein wenig falsch, und ich habe nicht meinen Arbeitsplatz so aufgeräumt und umdrapiert, dass ich weiß, es ist eine signalhafte Konstellation, neu loszulegen. Mehr sollte es heute früh gar nicht werden, da ich nachmittags einen Termin habe.
Auch gut.
Als ich die Straße langlief, gingen die kleineren Kinder schon von der Schule nach Hause, eifrig plappernd. Alle Verrückten waren auch schon unterwegs, ein Mensch unbekannter Nationalität schrie ständig "Spaghetti". Und obwohl ich dieses Wetter meistens mag, ging mir das Hin und her von Licht und Schatten, von Frieren und Schwitzen heute etwas an die Nerven. Was an meinem eigenen Zustand lag.
Urrgh.
Jetzt brauche ich auch nichts mehr zu machen, bis die Nachmittagsverpflichtung angefahren wird, immerhin auf sonnigen Straßen in den Taunus hinein. Nur eins noch: Schnee, der auf Zedern fällt fertiglesen.
Eine nette Aufgabe, sehr spannendes Buch.